Solitude
Elle est seule. Et rien ne l’exaspère plus que la compassion des autres à ce sujet.
Elle a toujours été seule, comme une évidence.
Déjà, petite, les jeux et les passions des autres enfants la plongeaient dans un ennui profond. Elle n’avait pas envie de faire meute. Pas envie de s’intégrer. Ni même de faire semblant d’être la rebelle de service. Non, juste qu’on lui fiche la paix.
Elle a toujours préféré les animaux aux hommes. Elle n’a jamais voulu d’enfants. Même jouer à la poupée l’insupportait.
On l’a traitée de gouine. De frigide. De vieille fille.
Elle a aimé. Quelques hommes. Aussi profondément et totalement qu’elle peut être entière.
Elle a toujours été déçue. Par leur faiblesse, leurs lâchetés.
Maintenant, elle se contente des coups d’un soir, pas terribles mais pas décevants non plus.
Pour ses quarante ans, elle s’est offert une stérilisation.
Elle voulait le faire avant, mais il y avait toujours un crétin pour prétendre qu’elle finirait par le regretter un jour.
Il y a toujours un crétin pour mieux savoir qu’elle ce qu’elle veut faire de sa vie.
Alors elle préfère rester seule.