Je suis précis, d’argent.
En moi, nulle idée préconçue.
Ce que je vois, j’avale sur le champ ; sans surtout d’amour ou de haine.
Point cruel, seulement dénué de mensonge. Œil carré de quelque dieu caméléon, souvent ma pensée se promène sur le mur d’en face.
C’est un mur où courent des tâches sur fond d’éclaboussure de rose. Je l’ai tellement envisagé ce mur qu’il me semble y voir pulser mon propre sang.
Or le mur me tremble.
Visages et ténèbre y défilent et m’en séparent.
A présent me voici dans la peau d’un lac.
A guetter son être intime en mes méandres une femme en mon ventre affleure. Puis, elle me tourne le dos, pour l’amour du mensonge d’une chandelle ou d’un rayon de lune.
J’ai, dans mon champ de vision, son dos, que je reflète avec rigueur. Je reçois des larmes et une gifle en guise de récompense.
Si je compte pour elle ! chaque nouveau matin c’est son nouveau visage qui dissipe l’obscur. Le temps est son va et vient.
Une jeune fille s’est noyée en moi, et en moi, un visage parcheminé de jour en jour menace, comme, des bas-fonds, sans pitié émergerait un monstre.
Serpent à plumes