Le fusil était sur la table, et Burroughs en vantait les mérites au bénéfice des deux garçons, peut-être pour montrer à Marker qu’il s’en fichait, ou, peut-être, pour lui montrer l’inverse. Il leur parla des projets qu’il avait d’emmener sa famille en Amérique du Sud pour vivre de la terre, tuer et manger de l’ours sauvage. Joan ajouta qu’ils mourraient tous de faim s’ils avaient Bill comme chasseur. Burroughs prit le pari et la défia de « montrer aux garçons quel tireur le vieux Bill est » ; en mettant son verre de gin sur la tête de sa femme, afin de le dégommer, à la Guillaume Tell. Elle mit le verre sur sa tête, se tourna un peu sur le côté, gloussa, sourit et dit : « Je ne regarde pas ; tu sais que je ne supporte pas la vue du sang…. »
Le temps s’immobilisa pour les deux garçons tandis qu’ils regardèrent ce vieil homme maigre lever son pistolet, trop fier ou trop honteux pour reculer, et viser la tête de sa femme. Il tira avant qu’ils ne pussent émettre la moindre protestation—mais il manqua le coup, et la tête de Vollmer fut rejetée en arrière, puis s’inclina lentement vers l’avant sur sa poitrine, du sang crânien rouge clair suinta de la blessure. Dans le silence qui s’ensuivit, Marker dit, « Je crois que ta balle l’a touchée, Bill, » et Burroughs s’avança vers la chaise de sa femme et la prit dans ses bras, en l’appelant tristement. Son verre reposait intact sur le sol.