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Mon inconscient
N’a rien foutu
Cette nuit

Petit-déjeuner
Silencieux
Émile songeur

Une fois par an, le dimanche matin
On entend la rumeur d’un rassemblement
À Vincennes comme dans Une journée particulière

Je n’aime pas cette rumeur
Je n’aime pas qu’on hurle avec les loups
J’ai peur de cette tumeur

De retour du marché
Mes mains sèches
Déballent les fruits

Un butternut, des kakis
Un potimarron
Automne

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Café
Bill Evans
Autumn leaves

Dimanche matin
Refais du café
Et fais un peu de ménage

Au milieu du rap des filles
Sur l’autoradio, pour me faire plaisir
Sarah glisse Yesterday des Beatles

Sarah tu savais que cette chanson
Est sortie avant ma naissance
Non ? Si, 1964

La cité dans laquelle j’ai grandi
Est grillagée depuis vingt ans
Mais je ne m’y habitue pas

Qui voudrait vivre
Derrière un grillage
Et pour se protéger de quoi ?

Je n’arrive jamais tout à fait
À comprendre qu’il faille badger
Là où on fonçait à vélo en descente

Et je ne voudrais pas avoir l’air du type
Né à l’époque de Yesterday , mais où sont les enfants
De cette cité ? Chez eux et pas dehors

Yesterday
All my troubles
Seem so far away

And now
I long for
Yesterday

Emile tient une forme spectaculaire
Aux échecs et ne fait qu’une bouchée
De son père puis de son grand-père

Je fais une partie de Monopoly
Avec ma mère et Zoé, et je gagne
Grâce à la rue de Wazemmes (Lecourbe)

Au retour je traduis à la volée
Les paroles de je ne sais plus
Quel rappeur états-unien : on rit bien

Quenelles aux morilles
Cêpes de Bordeaux au beurre
Poires et prunes, c’est l’automne

Cèpes de Proust : des cèpes au beurre
Un dimanche soir, comme au retour
D’un dimanche à Rambouillet

Sarah et Émile discutent
Dans le garage
Zoé fait la vaisselle, dimanche soir

Les enfants vivent leur vie
Dans ma chambre au calme
J’écris. Nous serons couchés tôt

Tandis que je tente de me renseigner
A propos du référendum catalan
Mon téléphone de poche vibre

José, en pleurs
Phil Rahmy
Est parti

Chaque fois que je pense à Phil
J’ai mal aux bras
De l’avoir porté, il y a quinze ans

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#mon_oiseau_bleu

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J – 20 : Une bonne partie du week-end passée à lire le manuscrit de mon ami Daniel jusqu’à rêver d’aires d’autoroute la nuit, c’est qu’elles ont leur importance ces dernières dans ce relevé géographique fictif contemporain. Lecture studieuse dans le but de donner quelques éléments de recul à Daniel. Lecture interrompue sans vergogne dimanche après-midi par A. venue boire un ristretto . Lecture ponctuée par l’écoute de quelques disques magnifiques, Polka Dots And Moonbeans de Bill Evans, John Coltrane avec Duke Ellington, A Love Supreme de John Coltrane - une éternité que je ne l’avais plus écouté et on ne devrait jamais rester aussi longtemps sans l’écouter - , Capcizing moments de Sophie Agnel, Mysterioso de Thelonious Monk, Non-Bias organic de Jean-Luc Guionnet, The Montreal Tapes de Charlie Haden (Gonzalo Rubbalcaba au piano et Paul Motian derrière les futs) et Abbey Road des Beatles. Du café comme s’il en pleuvait pendant ces deux jours au soleil radieux. Et la musique toutes fenêtres ouvertes très rarement abimée par le passage extrêmement rare de quelques voitures, le quartier est désert, la fin du monde pourrait avoir ses avantages si l’on dispose encore d’électricité pour jouer ses disques ou encore de musiciens pour nous jouer de la musique, débarrassés, les musiciens de la chambre d’écho que doit représenter pour eux un enregistrement.

Traversant dans les clous,
Pieds nus
J’ai eu envie d’écouter Abbey Road

Bill Evans
Thelonious Monk
Sophie Agnel

Février 2005 – suite. 50 km/h. Sortir de Strasbourg. La conduite de Gisse, une mélodie souple, soyeuse. En direction de Reims. 350 kilomètres environ. Sur autoroute. A4. La voiture est lancée, vitesse de croisière, un concentré de paysages aboutés. Un besoin de voix, pour nettoyer les substrats mélancoliques.
- Yves ?
- Oui.
- Parle-moi de toi.

Elle double, sereine, une suite de semi-remorques. Se rabat. Les panneaux : Sarrebourg, Haguenau, Wissembourg.

- J’ai passé mes années lycée à Troyes. Trois ans. Le lycée était excentré en périphérie, entre un LEP et un IUT. Suis sorti par la petite porte. Sans mon baccalauréat. A défaut de pouvoir prendre le train des études supérieures, je mesuis dirigé vers l’arrêt de bus. Un bus s’est arrêté, je suis monté et me suis retrouvé au centre-ville. Un appart avec un copain. Le théâtre. Une place dans une librairie de livres anciens. Des liens tissés dès la seconde année de lycée. Dès la fin de la seconde, viré de l’internat. Sur le bulletin : Trop asocial pour s’assumer en collectivité. Je n’en tire aucune gloriole. Je ne savais même pas ce que c’était l’asociabilité. Autour de moi, ce qui avait teneur de liens, de gens, c’était de la subjectivité broyée. Je n’avais ni les moyens ni le temps de faire une
introspection pour savoir ce qu’il y avait de périmé, de périssable en moi. Supposes que je revois certains profs aujourd’hui, je ne vais pas leur bouffer la trogne. J’ai laissé filer. Ils ont laissé filer. D’autres chats à fouetter. A partir de la première, quelqu’un du village m’emmenait le matin. Il travaillait dans un garage. Trente kilomètres en voiture. Mesure concise d’une nationale dans un décor de champs, de villages. Le soir je rentrais en stop, une fantastique galerie de portraits de la France de l’époque. Deux soirs par semaine, des cours de théâtre. Le matin, ce quelqu’un du village me déposait à un arrêt de bus. Direction le lycée. Dans le bus, parmi les passagers, des lycéens, des lycéennes. Un transport commun de tics, de cartables. De regards. Ses yeux, mes yeux. Des regards qui se croisent. Des attirances. J’étais en terminal, elle en première. Dans la classe d’un copain. Les heures de permanence, certaines pauses après le déjeuner, on les passait dans un bar, à quelques rues du lycée. Elle était longue, haute, d’apparence filandreuse. Yeux sombres, cheveux noirs. Issue de la bourgeoisie locale. Elle était avec ce copain. J’ai parlé. Littérature, musique, philosophie. Ce copain s’embarquait pour les Beaux-arts, laissant des croquis partout derrière lui. Nous en étions à partager à l’époque ce qui tenait lieu d’avant-garde musicale entre jeunes. Un rock des confins, industriel, froid. Un fort écho des lézardes en cours dans le champ industriel de l’époque. Par notes et voix interposées. Les délocalisations, la mise au pilori de centaines et de centaines d’emplois. L’industrie textile locale opérant un virage sous forme de ventes directes en usines plantées comme des décors dans des marques avenues. Les vraies usines démontées, pièces par pièces. Remontées en Tunisie, en Turquie. Optimiser les profits, réduire les conflits. Elle était issue de cette bourgeoisie textile. Je me disais souvent que si elle avait été d’un milieu modeste, elle aurait été quelconque. Quoi que sans doute avec toujours ce fond abrasif, délirant. Elle me plaisait. Une beauté décalée. Des échanges convulsifs et posés. Plus grande que moi. Je n’avais que mon bagou, une gueule attirante.

Double file. Se déporter. Un camion en double un autre. Voie de gauche. Les voitures derrières qui ralentissent. Gisse se rabat. Appels de phare. Elle n’en a cure. Une conduite assumée.

Extrait de Les Oscillations incertaines des échelles de temps de Daniel Van de Velde

#qui_ca