Carnet d’un confiné, #Coronavirus_2020 #Jour10
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A 20h05, il s’avance dans son long manteau, sans maquillage, les yeux rougis, les mains et la voix blanches. Il sort le grand jeu, ses communicants ont glissé au journal L’Opinion qu’il faut bien mesurer ce qui se passe ; ce n’est pas un petit déplacement présidentiel, ce Macron à Mulhouse, devant un hôpital militaire de fortune, c’est une « présence thaumaturge ».
Sur toutes les chaînes, il s’élance en direct, d’abord fatigué, peut-être ému, retourné sans doute par ce qu’il a vu, ici épicentre du désastre, Grand Est qui va tout balayer, et voilà qu’il se ressaisit, qu’il passe à Action Joe, lui le jeune Quadra devant sa tente kaki, il nous prend pour des poupées, à jouer le père de la Nation, au petit Clémenceau-pour-BFM, qui voudrait nous faire croire qu’il est soldat connu dans les tranchées. Au loin, au dessus du chapiteau, vacillent les lumières d’une fenêtre de l’hôpital de la ville, le vrai, le en dur. On ignore si ce clignotement est une panne, ou la métaphore d’une panne.
Guerre, guerre, guerre, Macron persiste et signe, il a perdu la fragilité de ses premières phrases. Il annonce, martial, froid, mécanique, l’Opération Résilience, qui couvait : la militarisation de notre espace de paix, l’occupation de nos rues, bientôt de nos Jadis.
Thaumaturge ? « Personnage, parfois mythique, dont les actions sont considérées comme miraculeuses » dit le Larousse. Et dire que tout ce cirque est faux ici, que tout est foireux. Un hôpital de campagne ? Mais laquelle ? Campagne sanitaire ? Publicitaire ? Campagne politique ? Trente misérables lits, sur un misérable parking, derrière le Président, voilà le dérisoire de la débâcle. Et encore, derrière lui, un seul lit est occupé, dit-on. Une semaine pour faire venir tentes et armatures --- une semaine ! Les vingt neuf autres places, ce sera pour ce week-end, quand le Barnum aura pris fin.