LANGUES DE P… | Bakchich
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Prostate et Cucul sont en bateau
Les deux grandes nouvelles de la semaine dernière ne vous ont sûrement pas échappé. Et d’une, François Hollande s’est fait raboter la prostate il y a trois ans et n’a pas convoqué la presse pour lui annoncer que désormais, il n’aurait plus à aller au pipi toutes les deux heures. C’est dire s’il se fait une idée normale de la pudeur : vous vous voyez annoncer à votre entourage professionnel que vous vous pissez sur les chaussettes, mais que ça ira nettement mieux maintenant parce que le mois dernier quand vous avez pris d’un coup quatre jours de RTT juste avant un weekend, non, vous n’étiez pas à l’enterrement de votre tante irlandaise mais en villégiature à Cochin ? Il est vrai qu’un président, c’est pas pareil, les prostates ont balisé la vie de l’Elysée à maintes reprises. Pas seulement sous Tonton, on a eu un peu tendance à oublier ces jours-ci que le grand Charles avait été lui aussi opéré, mais lui, il était vieux et catholique pratiquant, donc, les conséquences sur ses couilles étaient d’un mince intérêt. On ne lui avait pas reproché d’être allé au bistouri en douce, juste après avoir fait une allocution télévisée sur le pouvoir d’achat. Faut dire aussi qu’à l’époque, Le Monde, c’était Beuve-Méry, et le Figaro, d’Ormesson. Pas la même écurie, pas les mêmes chevaux.
L’autre scoop, c’est que le gars Wauquiez a avoué regarder Youporn « comme tout le monde ». Et cet aveu, il ne l’a pas fait sous la torture, mais sous les questions toujours un peu vaselinées du dénommé Ardisson, dans son émission-ambulance du samedi où il invite tous ceux qui n’ont pas grand chose à dire, les chanteurs morts genre Fiori ou Garou, les pétasses sans nom ni prénom qui ont gravé un MP3 en Albanie ou gagné un championnat de tricot royaliste, des chefs d’entreprise ultralibéraux qui brillent dans le noir de leur comptabilité ou je ne sais quel footeux essoré par Zahia. C’est pas grave, vous me direz, la qualité de la presse n’est pas en jeu vu que ce monsieur n’est pas vraiment un journaliste, c’est un bateleur titi et gominé, qui s’habille toujours pareil pour qu’on le reconnaisse dans les salles obscures où, selon la légende, il se détend à la clarté des chandelles du côté de la rue de Richelieu.
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