#consentement

avertissement : barbarie.

Deux semaines après sa mort, ma mère reçoit un mail de SFR : « B***, Vous souhaitez donner une seconde vie à votre matériel non utilisé. » L’objet indique : « Le service client toujours à vos côtés. » C’est moi qui reçois ce mail, bien sûr, puisque je gère son compte.

J’ai pourtant joint le certificat de décès à ma demande de résiliation. Qu’on adresse les mots « seconde vie » à une défunte ne m’étonne pas outre mesure, puisqu’au décès de mon frère, le syndic de copropriété avait mandaté un huissier pour trois mois d’impayés – après les avoir informés de la disparition de celui-ci, et leur avoir fourni les coordonnées du notaire en charge de la succession. L’huissier s’était présenté chez le mort et avait facturé son déplacement.

Le mail de SFR me semble une bonne conclusion aux deux mois durant lesquels j’ai accompagné ma mère dans son agonie, d’abord à l’hôpital puis en Soins de Suite et Réadaptation (SSR). Il porte à un point d’indécence instructif le déni que j’ai eu à affronter tout du long, et qui s’énonce ainsi : en France, la mort n’existe pas. On pourra toujours débattre sur la « fin de vie » : tant qu’on n’aura pas admis que la mort fait absolument partie de celle-ci, rien ne changera. Ni la loi sur « l’aide à mourir », ni le manque de lits, ni le sort des agonisants qui n’ont plus de #consentement_éclairé.

Ma mère n’était apparemment pas assez vive et pas assez mourante à la fois, elle ne correspondait à rien de prévu par les institutions : elle est rapidement devenue une patate chaude pour l’hôpital public. Sa « fin de vie » s’est transformée en long cauchemar filandreux, prise entre la gloriole des chirurgiens et le manque de temps et de compassion des #soignants, le tout aggravé par le manque d’argent.

J’avais lu le témoignage d’une journaliste sur la fin de vie de sa propre mère, et comment il lui avait été impossible de trouver une équipe de #soins_palliatifs à domicile. J’avais lu des articles sur le naufrage de la #gériatrie, de l’hôpital, mais je ne l’avais pas expérimenté. Mon frère était mort d’un cancer dans un endroit laid avec un médecin désagréable mais, du moins, il avait eu droit à la sédation profonde et continue prévue par la loi Claeys-Leonetti.

Quand le tour de ma mère est venu, il y a deux ans, je ne me suis en quelque sorte pas méfié. Personne évidemment ne m’a prévenu que ses deux derniers mois allaient mal se passer, que ma mère ne se trouverait jamais au bon endroit, que j’aurais par conséquent à affronter une absence absolue de compassion. L’hôpital ne m’a pas dit : attention, je suis au bout du rouleau et contrairement à ce qu’indique mon nom, je vais être inhospitalier, voire hostile.

Je n’avais pas lu Ann d’Angleterre de Julia Deck (Seuil, 2024) qui n’était pas encore sorti, et je n’aurais sans doute pas cru alors ce qu’elle raconte sur la façon dont l’hôpital a traité sa mère, puisque je ne l’avais pas vécu. Ce livre m’a beaucoup fait rire, j’en ai gardé plusieurs passages en mémoire, dont celui-ci : « Je nous imagine propulsées dans un film apocalyptique où une administration bananière prononcerait de beaux discours pendant qu’elle achèverait ses vieux dans des zones de non-droit. Ce n’est pas une hallucination, c’est une tactique. »

Le cas de ma mère n’est pas unique. Je pense au contraire qu’il est très banal et que c’est pour cela qu’il faut raconter, encore et encore. Parce que beaucoup d’entre nous vont être confronté·es à cette réalité désormais : il n’y a pas de place pour les #mourants. J’ai bien conscience évidemment que ce n’est qu’un sous-cas de la faillite généralisée du service public : France Travail ne peut pas vous indemniser parce qu’il n’a aucune case pour votre précarité, l’hôpital psychiatrique ne peut soigner les schizophrènes armés qui se croient musulmans et vous ne pouvez pas mourir en paix parce qu’on a ôté de sous votre corps les lits et les structures, fussent-elles privées, adaptées à votre état.

Pour ma mère, cela commence comme ça : un samedi matin, son infirmier m’appelle, elle est encore tombée. Il l’a retrouvée au matin chez elle, mais que je ne m’inquiète pas : les pompiers l’ont emmenée aux urgences de l’hôpital de M., « et elle peut remuer ses orteils ». L’infirmier a donné mes coordonnées aux pompiers, transmis les ordonnances. Puis il a appelé l’hôpital. Ils vont sans doute l’opérer, me dit-il, pour consolider sa colonne vertébrale, une cimentoplastie : une sorte d’injection de colle, trois fois rien, ce sera idéal pour son cas. Ma mère a 90 ans, donc je m’inquiète quand même. Je vis à 800 km, je ne peux pas me rendre sur place en un clin d’œil. Et à quoi servirai-je si on est en train de l’opérer ? Mais je suis aussi son dernier proche : tout le reste de la famille est mort, ses amies sont séniles, son armée d’#aides_à_domicile est, par définition, cantonnée au domicile. Ses capacités cognitives sont en outre diminuées depuis quelques mois et le transport dans un lieu étranger ne va rien arranger, je le sais d’expérience : je dois y aller, je ne peux pas la laisser seule dans cet endroit – je serai son point de repère.

Aussitôt raccroché avec l’infirmier, j’appelle l’hôpital. Un automate propose d’énoncer le nom de la patiente : « Je n’ai pas compris votre demande. » Au bout de plusieurs heures, l’accueil répond enfin. On ne peut pas me passer le service, c’est le week-end. Ma mère doit être opérée, je dis que je vais laisser mes coordonnées pour qu’on me rappelle, mais mon interlocutrice refuse. Aimable jusque-là, je me raidis : je vais laisser mes coordonnées, insistai-je, car je suis non seulement son fils mais son tuteur légal, « et si elle meurt sur la table d’opération, cela vous évitera de prévenir la police pour retrouver ma trace ». Sensible à cet argument, la réceptionniste me passe le service. Au bout du fil, une femme semble soulagée de mon appel : ils ne savaient pas comment me joindre ni quel était son traitement médical. Je ne fais pas remarquer que l’infirmer a communiqué tout cela aux pompiers. Je transmets la dernière ordonnance que j’ai en ma possession par email. La femme ne sait pas comment va ma mère, sauf qu’elle ne peut pas répondre au téléphone, et l’opération ne se fera pas ce week-end. Il faudra attendre lundi pour parler au médecin.

Autre récurrence médicale : mieux vaut agir que d’accepter que le réel résiste.
(Voilà une constante remarquable de ces huit semaines qui s’ouvrent : les infirmières ne savent pas comment vont les malades, elles ne sont pas habilitées à le savoir. Les infirmières du soir ne savent pas quels sont les traitements du matin, elles n’étaient pas là, elles se contentent de donner ceux du soir, même si la malade, quand elle ne pourra presque plus déglutir, les rend, s’étouffe avec – ou les deux à la fois. Autre constante : le matin, on ne peut pas visiter les malades. En réalité, on peut par dérogation, si votre proche est gravement atteint, ce qui va se révéler le cas, mais en pratique on peut difficilement puisque, quand vous vous présentez, on vous intime de déguerpir par égard pour les autres malades, auxquels on prodigue des #soins toutes portes ouvertes. La double injonction contradictoire règne. L’une vous dit d’un air de reproche : « Les médecins étaient étonnés de ne pas vous voir ce matin. » À quelle heure passent-ils ? Vers 10 heures. Le lendemain à 9h30, on commence par vous demander de sortir : les visites, c’est à partir de midi. On vous explique la pudeur comme si vous aviez cinq ans. Vous justifiez votre cas. Vous avez tort quand même : les médecins passent à 9 heures, ne le savez-vous donc pas ?)

Le lundi, le médecin m’appelle. La cimentoplastie ne suffira pas mais il a une solution pour ma mère. L’arthrodèse. Une opération complexe, il la décrit. Car c’est plus grave qu’on ne pensait. « À la radio, y a plus de colonne vertébrale… Avec son ostéoporose, la pauvre, j’ai jamais vu ça, je vous montrerai si vous voulez. » Je le crois sur parole, pas besoin de me montrer, et je ne sais pas lire les radios. Il ajoute qu’elle est « hyperalgique » (traduction : elle souffre atrocement), et donc intransportable. Mais elle a trouvé une position supportable, me dit-il, elle est immobile. « Bon, l’arthrodèse, je vous cache pas qu’à son âge, 90 ans, c’est une opération hyper lourde, on fixe des plaques. Je vais essayer mais c’est pas sûr que les vis tiennent, et alors là, après, on pourra pas réopérer et alors sa qualité de vie… » Les anesthésistes n’étaient pas chauds, ajoute-t-il, mais il a bon espoir de pouvoir opérer quand même, il attend un second avis collégial.

Ce type doit être fou. Je résume dans ma tête : elle risque au pire de mourir durant l’opération ou au moins d’avoir des suites post-opératoires affreuses pour un retour à la case départ, c’est-à-dire en l’occurrence la case fin. « Si l’opération rate, est-ce qu’elle souffrira davantage après ? » Il n’en sait rien. Je suppose surtout que ça ne l’intéresse pas de savoir, puisqu’il devrait pour cela envisager le ratage.

(Autre récurrence médicale : mieux vaut agir que d’accepter que le réel résiste. Dix-sept ans plus tôt, quand le cancer de mon père était en phase terminale, irrécupérable, l’oncologue m’a expliqué qu’on allait commencer une chimiothérapie plus agressive. J’ai fait remarquer que cela allait le tuer plus vite. « C’est sûr, mais si on ne l’avait pas transfusé hier, il serait déjà mort. » Je sais surtout que cela va le faire souffrir davantage, mais par une politesse imbécile, je ne dis rien. C’est le protocole, argumente le médecin, et il y a une chance infinitésimale, miraculeuse, pour que ce traitement ait un effet. Dix jours après sa chimio, mon père meurt en effet, son état s’étant, comme prévu, brusquement dégradé.)

Le second avis des anesthésistes arrive le lendemain. Une femme me téléphone : elle et ses collègues refusent l’opération, trop longue et trop lourde vu l’état de la patiente. Ce sera la seule personne, en deux mois, à m’avouer que, oui, ma mère est condamnée à brève échéance par grabatisation puisqu’elle ne peut plus bouger. Les fonctions vitales vont se détraquer jusqu’à ce que mort s’en suive. Je parle de « soins palliatifs », elle renchérit, promet qu’elle fera tout ce qu’elle peut pour la soulager, je suis légèrement rassuré. Mais je ne reverrai ni n’entendrai plus jamais cette médecin. La même semaine, au détour d’un couloir, une infirmière désignera ma mère comme « la petite mamie en fin de vie ». Malgré cela, je n’aurai désormais plus qu’une seule réponse, extravagante, de personnes s’occupant de mourants : « Nous, vous savez, on s’occupe de la vie. » On traitera toujours ma mère comme une malade appelée à guérir – et moi comme un importun.

Je débarque à l’hôpital le mardi. Trois heures de TGV, quarante-cinq minutes d’attente avant une heure de bus intercités, puis encore vingt minutes de bus. Je me présente dans le service. Une infirmière m’engueule en guise de bienvenue : où sont les serviettes de toilettes de ma mère ? Le gel douche ? Le shampoing ? Je vois qu’il n’y a qu’un gobelet en carton pour boire et que, ne pouvant bouger, elle se renverse systématiquement le liquide sur elle. Plus tard, en SSR, une aide-soignante me dira : « Ah bon, ils vous ont demandé des serviettes de toilette à l’hôpital ? Ils sont gonflés, ils en ont. »

Ma mère demande en me voyant « Mais qui es-tu ? » d’un air presque joyeux. Je le lui explique, elle a l’air satisfaite. Cette désorientation ne va pas s’améliorer dans les deux mois qui viennent. Elle ne parle presque plus, se contente de répondre par « oui » ou par « non » à des questions de bien-être (froid, chaud, mal, faim, etc.). Elle se plaint de l’eau : « C’est pas bon ». Sans doute un symptôme de délitement physiologique. Aucune boisson ne sera plus jamais bonne. Parfois des phrases sortent toutes armées de la confusion générale : « Remets ton col, il est de travers » (et c’est vrai).

Ce premier jour, je vais donc acheter les serviettes de toilette dans un hypermarché de ZAC, à vingt minutes à pied de l’hôpital. Je prends les produits d’hygiène dans une pharmacie. On n’y vend pas de « verre anti-fausse route » (un gobelet plastique avec une anse et une paille intégrée dans le couvercle). J’irai dans un magasin spécialisé en matériel médical le lendemain. Le gobelet fait merveille, ma mère peut enfin boire. Mais il disparaîtra quand on la transférera un mois plus tard de l’hôpital aux Soins de Suite et de Réadaptation. J’en rachèterai un autre. Hélas, chaque fois qu’un soin de nursing est prodigué à ma mère, sa tablette est écartée du lit et jamais remise en place, son verre systématiquement hors de portée. Je suis là tous les après-midi, j’ai loué une chambre en ville, je remets le verre près de sa main dès que je reviens dans sa chambre.

Assez vite, une infirmière me demande si je veux donner ses médicaments à ma mère à la fin du dîner, elle les a broyés dans un peu de compote. Je le fais volontiers, puisque le soir je la nourris à la cuiller. Le lendemain, une autre que je ne connais pas pose les médicaments sur le plateau sans rien dire et repart. Je sors de la chambre et demande si je dois les lui administrer. La question étonne : oui bien sûr. Je les broie, je les mets dans la compote. Un jour, le broyeur (un petit pot en plastique) a disparu. Je pars dans les couloirs à la recherche d’un autre broyeur. Soupir, grimace : visiblement, j’agace. Un autre soir encore, j’ose demander pourquoi il y a autant de médicaments et si l’on ne peut pas en supprimer, ma mère n’arrive jamais à tout avaler, elle en laisse ; le Tanganil, par exemple, recommandé lors des crises de vertige. Un infirmier téméraire abonde : « C’est sûr que ça ne va pas lui servir à grand-chose, elle est allongée en permanence. » C’est le seul que j’aurais entendu, durant ce séjour, dire une chose de bon sens. Personne apparemment n’avait remis en question l’ordonnance que j’avais transmise.

On ne peut pas garder ma mère en chirurgie orthopédique ni même à l’hôpital si on ne lui fait rien. Car elle occupe un lit qui serait plus utile à soigner d’autres vies : personne ne le dit mais c’est une évidence et je suis d’accord. Malheureusement, on ne peut pas la redresser ni l’asseoir, et la transporter est dangereux. Le chirurgien décide donc de faire quelque chose. Il a une idée. On va essayer un corset. Il en profite pour me raconter la technique de l’arthrodèse une deuxième fois. Une orthoprothésiste vient prendre des mesures. Il lui faut aller chercher quelqu’un pour « mobiliser » comme on dit ma mère, sinon elle ne peut pas passer le mètre-ruban. Ma mère souffre, elle crie. Le lendemain, on me dit que la jeune femme a refusé de faire le corset. Je suppose qu’elle n’est pas là pour torturer les gens. Qu’à cela ne tienne, on convoque un deuxième orthoprothésiste, un homme jeune, cette fois-ci. Les mesures sont prises de nouveau dans les cris, le corset fabriqué. Je rentre trois jours à Paris, je dois absolument travailler « en présentiel ».

Mais maintenant qu’on soigne si bien les gens, les femmes finissent par périr irréparables, avec le squelette en miettes.
Quand je reviens, c’est le soir, le corset est posé, ma mère implore en continu, de sa voix faible, « Mon Dieu, au secours, arrêtez, au secours ». Elle souffre visiblement. Les soignants et aide-soignants sont gênés de me voir. Je leur montre que ma mère a mal, ils sont obligés d’acquiescer. Je demande qu’on enlève le corset. Les infirmières disent qu’elles vont demander au médecin. Je demande à voir le médecin. Il n’est pas là. Je suis lâche et je n’en peux plus, je dis « Au moins donnez-lui un antalgique » et je m’en vais, il est vingt heures, ce spectacle est insoutenable. Le lendemain matin le chirurgien me reçoit (il me raconte à nouveau l’arthrodèse avec délectation, ça doit être son opération-signature) et me dit qu’il a constaté que le corset ne convenait pas et qu’il a donc préconisé de l’enlever – comme une preuve brillante de sa perspicacité. On finit par mettre ma mère sous morphine. Personne ne m’en informe alors que je viens tous les jours, mais je sais lire les étiquettes et je reconnais les hallucinations : j’ai déjà vu mon père et mon frère avec ce médicament.

Chaque fois que je la quitte deux ou trois jours, ma mère met du temps à me reconnaître comme « son fils ». Après le « Mais qui es-tu ? » de la première fois, la suivante est pire, elle me vouvoie, me regarde comme un inconnu non invité. « — Tu ne me reconnais pas ? — Non. » Puis les liens rentrent dans l’ordre si je passe tous les après-midis avec elle. Vers le milieu de l’agonie, une soignante confirme : « Elle vous attend. – Je ne sais pas si elle me reconnaît vraiment. – Si, elle a dit que son fils allait venir ». Mais en général elle dort quand j’arrive.

La dernière fois que je croise le chirurgien orthopédiste, il raisonne : on voit de plus en plus de cas comme ma mère, m’explique-t-il devant ses collègues des « soins palliatifs », deux femmes souriantes et mutiques que je verrai deux fois et qui ne pallient volontairement rien, car l’agonie de ma mère, discrète pendant leurs deux minutes de visite quotidienne, leur convient. Il existe des anxiolytiques pour personnes âgées, mais elles ne jugent pas utile de lui en prescrire, puisque je suis le seul témoin de son angoisse quotidienne. À son âge, il y a quelques années, continue le chirurgien, ma mère serait déjà morte d’autre chose. Mais maintenant qu’on soigne si bien les gens, les femmes finissent par périr irréparables, avec le squelette en miettes. Le roi de l’arthrodèse a cependant un dernier espoir : « que ça se recolle tout seul ». On lui fera une radio dans un mois pour savoir. Un miracle est si vite arrivé.

En attendant la radio, on va donc envoyer ma mère en soins de suite et de réadaptation à un kilomètre de là. Un jour, il est prévu de la transférer : on l’emmène, mais les SSR se sont trompés, aucune chambre n’est libre. On la ramène, on la remet dans sa chambre d’hôpital. On lui a supprimé la morphine par la même occasion, j’ignore pourquoi, j’assiste en direct à sa descente et à son manque, elle ne comprend pas où elle est, son délire prend, comme souvent dans ce cas, la forme d’une logorrhée. Depuis qu’elle est hospitalisée, nous n’avons jamais autant parlé. Les chambres sont devenues doubles, des saumons japonais remontent des fleuves. Ce n’est pas à la télé qu’elle a vu ça, elle ne l’a pas. Elle me fait signe qu’elle l’a entendu. Mon père avait un dragon sous son lit qui faisait cuire des pommes de terre en crachant le feu. À chacun son animal.

Là encore, personne ne m’a prévenu de rien, je suis venu à l’hôpital à l’heure dite du transfert pour l’accompagner, et elle était déjà revenue. Sans doute que je me laisse trop faire, sans doute qu’il faudrait gueuler, en imposer, avoir de mauvaises pensées et rudoyer cette humanité amorphe pour ce qu’elle est. Mais ce n’est pas de leur faute, me dis-je, c’est la loi de la jungle : pas d’argent pour l’hôpital, pas de pitié pour les mourants ni les proches. Ce doit donc être ma faute : je ne connais aucun médecin, nous sommes des prolétaires sans relations ni passe-droit, et l’infirmière-cadre m’assure que ce sera pareil dans une clinique privée. Il n’y a que certaines aides-soignantes et les femmes de ménage pour montrer un peu d’humanité.

Quand je demande un point sur l’état de ma mère, deux fois par semaine, peut-être, pour connaître l’état de ses escarres, de son sommeil, de sa nutrition matinale, au moment d’un « nursing » ou de la prise des médicaments, l’infirmière va chercher son binôme et lui lance bien fort, d’un air narquois : « Y a le fils de Mme Loret qui voudrait des informations », comme elle dirait : « Démerde-toi ma petite. » Cela doit être un jeu entre elles. L’autre souffle ostensiblement, s’acquitte du pensum en résumant que « les constantes » vitales sont constantes. Personne ne veut affronter le fait qu’une patiente ou un patient va mourir, je le comprends bien. C’est l’impensable échec médical. Les gens qui ne peuvent pas guérir les emmerdent, ils en ont peur ou les évitent, et leurs familles avec. Personne ne peut dire « Oui, elle va mourir et nous allons vous accompagner tous les deux ».

Finalement, au deuxième mois, il y a une place en SSR. Contraste frappant. Les aides-soignantes sont sympathiques, les infirmières toutes très jeunes et souriantes. Y a-t-il une distribution générale de Prozac ici ? Même s’il s’agit d’un service destiné à réadapter les accidentés, leur rendre leur autonomie, il y a d’autres cas désespérés de personnes qu’on ne peut plus « mobiliser ». Je m’attends donc à un peu d’intelligence de la part du gérontologue qui est assigné à ma mère. Hélas, celui-ci non plus n’arrive pas à me regarder dans les yeux. « Ici, on ne garde pas les gens plus de trois semaines », prévient-il. Il n’a pas l’air de croire à la consolidation spontanée qui permettrait d’échapper à la mort par grabatisation. « On va voir à la radio si on peut la mobiliser. — Et si on ne peut pas ? » Mais il faut la mobiliser : c’est la raison d’être des SSR.

Au bout d’une semaine, un jour que je propose une énième compote à ma mère, elle répond « Je préférerais mourir ». Depuis le début, son visage est sans expression. Puis elle dit « Tu n’en as pas marre de moi ? » Je réponds « Non. Et toi, tu en as marre de moi ? — Non. » Dix jours plus tard, elle arrête définitivement de manger. Encore quinze jours, elle arrêtera de boire. Il n’y a que l’assistante sociale pour parler franchement : « Bon, elle nous fait un syndrome de glissement, on ne va pas se mentir. – Oui, je vois bien. Est-ce qu’on peut la transférer en soins palliatifs ? » Eh bien non, car elle ne souffre pas encore assez.

C’est vrai qu’on n’est pas là pour achever les gens, suis-je bête : « on s’occupe de la vie », fût-elle invivable. Ce sera donc l’EHPAD. « Elle sera aussi bien soignée qu’ici. — Mais enfin, ça n’a aucun sens, elle va bientôt mourir, elle ne mange plus depuis deux semaines ». Je souhaite ramener ma mère chez elle. L’assistante sociale m’en dissuade. « Vous savez, ça peut durer très longtemps, on a eu une patiente qui est restée deux mois comme ça avant de mourir, vous vous imaginez seul avec elle ? » Car il est impossible de trouver du personnel assurant une garde 24 heures sur 24. Moi-même, je ne suis pas sûr que ma mère reconnaîtra sa maison – un ami me parle de son père hospitalisé à domicile qui disait « C’est bizarre, on dirait chez moi ». J’appelle son médecin traitant, son infirmier, personne ne connaît de service qui pourrait m’aider.

Puisqu’elle va plutôt mourir que ressusciter, arguai-je auprès du gérontologue, ne peut-on lui procurer des soins palliatifs, puisqu’elle est de toute évidence en détresse ? J’ai apporté ses directives anticipées, rédigées il y a vingt ans : pas de souffrance inutile. Je répète ce qu’elle m’a dit : elle « préférerait mourir ». Évidemment, j’ajoute que j’ai bien conscience qu’elle est mentalement confuse. Peut-être préférait-elle mourir que de manger encore de la compote. « Je n’attends aucun miracle, je demande juste qu’elle ne souffre ni mentalement ni physiquement. » Le médecin fait une réponse minimale : « Donc nous sommes d’accord, si elle fait une crise cardiaque, nous ne la réanimerons pas. »

L’assistante sociale trouve un EHPAD privé de luxe, me demande d’aller le visiter pour choisir une chambre, elle a transmis le dossier de ma mère. Le médecin de l’EHPAD est d’accord, on me demande un état précis de ses finances : le relevé en ligne de ses comptes ne suffit pas, il faut un papier tamponné par la banquière. À l’EHPAD, l’assistante sociale, qui est aussi apparemment directrice commerciale, me fait l’article : « Ici, quand ils ont un souci, les résidents sonnent et on leur parle via ces terminaux électroniques dernière génération, ça les rassure et ça évite de déranger le personnel pour rien. » Génial, ils ont inventé la téléassistance. « Ça fait longtemps que ma mère ne peut plus appuyer sur une sonnette », cinglai-je. Vont-ils la laisser crever si elle ne peut se manifester ? Je croyais qu’ils avaient lu son dossier. Je ne gifle pas la commerciale sociale : mais être aussi déconnectée du mourir me semble, à ce tarif-là, impardonnable.

J’ai le choix entre une chambre assez grande, ensoleillée avec balcon, et une autre côté nord, avec vue sur un parking : « Non je ne vais pas prendre celle-ci, lui dis-je, sinon c’est moi qui saute par la fenêtre. »

Dans un de ses rares moments de lucidité, ma mère me dit que le gérontologue lui a annoncé son transfert dans « une maison ». Elle n’a pas compris le but. Tout ce qu’elle sait, c’est qu’elle ne veut pas être transportée, cela lui fait trop mal, je vois que c’est une angoisse insupportable. Je lui dis qu’elle n’ira pas, je lui dis que je viendrai avec elle, je dis n’importe quoi. C’est un chemin de croix pour elle comme pour moi, il n’y a que du malheur et de la douleur depuis des semaines, on n’en peut plus. J’écris à un ami : « Rester à ses côtés, croire la retenir à bout de souffle et des “à demain” échangés jusqu’à ce qu’il n’y ait plus de demain ou plus d’échange, est épuisant. » Un soir, vers la fin, une aide-soignante ukrainienne me ramasse en pleurs à l’arrêt de bus et me raccompagne en voiture au centre-ville. Elle me conseille de parler à un autre gérontologue du service, selon elle moins borné. Mais je n’aurai pas le temps.

Parfois, il y a des moments drôles dans l’horreur. Un soir, avant qu’elle cesse de manger, comme je suis épuisé, je décide de m’éclipser, rentrer dans mon Airbnb et laisser l’aide-soignante la nourrir. Je soulève néanmoins la cloche en plastique, ma mère commence à faire le geste de porter une cuiller imaginaire à sa bouche, comme elle le fait depuis un moment. Mais le plat est fumant. Je lui crie : « Ouh là là, c’est très chaud ! Il faut attendre un peu ». J’ajoute : « Bon, je vais y aller, je vais rentrer. D’accord ? Tu me fais un bisou ? » Je lui tends la joue et elle mord dedans à belles dents qu’elle n’a plus, aussi bien que je ne sens rien. « Mais maman, ce n’est pas de la nourriture, c’est ma joue ! – Ah ben c’est malin, ça », me répond une autre région de son cerveau qui fonctionne encore, et qui croit que je lui ai fait une blague. Elle a une sorte de petit rire.

Dans le même service de Soins de Suite et de Réadaptation, il y a une madame G. qui gueule en permanence, parle mal au personnel et a des exigences. J’apprendrai un peu plus tard qu’elle a été cheffe de quelque chose, habituée à commander. Elle a mordu jusqu’au sang une aide-soignante. Le premier dimanche où je l’entends, elle hurle en continu pendant presque une heure « J’ai mal, ma piqûre ! Viiite ! » Parfois, entre deux redites, elle menace de souiller ses draps, ou elle croit qu’elle l’a fait (une aide lui explique que ce n’est pas possible, vu qu’elle a, comme la plupart des vieillard·es ici, une sonde urinaire et une couche). Au bout d’un moment quelqu’un vient. Peut-être a-t-elle sa piqûre. Elle se tait.

Trente minutes après, ça recommence, autre disque rayé, une longue plainte : « Je n’ai pas mangé, j’ai faim ! » Ses cris sont insupportables. Cela dure encore un moment et, au bout d’une énième répétition, elle ajoute à son « Je n’ai pas mangé, j’ai faim ! », en guise d’argument supplémentaire, d’un ton presque informatif et quelques décibels plus bas : « Et la dame à côté, elle a mal à la tête. » Je ris nerveusement.

Le moment de la radio qui doit montrer si la colonne vertébrale s’est réparée approche. On me promet qu’on lui donnera un « bolus » de morphine, un supplément. Le jour J, l’examen est reporté ou annulé, ce n’est pas clair. Je dois repartir une seconde fois à Paris travailler, c’est obligatoire. Je reviendrai pour le jour du transfert à l’EHPAD, le mercredi suivant. Mais le dimanche soir, une infirmière appelle. L’état de ma mère s’est dégradé. « Vous voulez dire que c’est mieux si je viens le plus vite possible ? — Oui. » Et en effet, le lundi, je la retrouve inconsciente, il y a cinq moniteurs et pompes divers accrochés à son corps. « Vous la mettez toujours à l’EHPAD ? » Plus que jamais, apparemment. Le mardi, veille du transfert prévu, on m’informe qu’on va finalement l’emmener en soins palliatifs à 50 km de là, dans une clinique religieuse privée. Je change de ville et d’appartement, je me retrouve à la clinique à dix heures du matin, l’ambulance de ma mère est encore dans la cour.

Là, un médecin en soutane m’apprend qu’on l’a transportée d’abord à l’hôpital de T. pour la radio promise : les vertèbres se sont bien ressoudées, mais avec des atteintes neurologiques définitives. Je la vois, on l’a débranchée, elle est consciente et ne peut presque plus articuler, on dirait un cadavre. Ici, ils ont une autre approche du traitement de la douleur, explique le médecin. Mais la comédie de la résurrection continue : on me demande d’aller acheter gel douche et shampoing (les SSR les ont gardés), du dentifrice et une toute petite brosse à dents chirurgicale pour masser ses chicots. Si je peux apporter des vêtements aussi. « Vous allez l’habiller ? — Oui bien sûr, on habille les patients ici, c’est une question de dignité. » Un infirmier me montre comment hydrater sa bouche avec un écouvillon à bout de mousse, puisque la déglutition ne fonctionne plus. Elle suce l’eau bicarbonatée et manque de s’étouffer.

Il y a une psychologue aussi, qui est très présente. Trois fois, elle essaie de faire prononcer à ma mère les prénoms de ses fils. Une bouillie incompréhensible sort. Elle me dit : « Rentrez, vous êtes épuisé, c’est vous qui allez mourir si vous continuez. » Elle articule très fort à ma mère : « Votre fils est fatigué, il va rentrer. Vous aussi, vous êtes très fatiguée, je le vois, vous allez dormir. » Et à moi : « Reposez-vous, et demain revenez le plus tard possible, vous en avez assez fait. » Voilà qui me semble raisonnable. Je retourne à ma location.

À zéro heure dix, la clinique m’appelle pour me dire que ma mère est décédée. Depuis sa chute deux mois plus tôt, elle aura passé moins de vingt-quatre heures dans un service adapté.

#Hôpital #médecins #directives_anticipées #maltraitance #violence_médicale #mourir #mort #Éric_Loret #récit

#backlash #masculinisme #internet #influenceurs #manosphere #jeunes

Les hommes et le masculinisme : péril sur la santé sexuelle - Sidaction
▻https://www.sidaction.org/communique/sondage-opinionway-les-hommes-et-le-masculinisme

Les résultats de l’enquête montrent que les hommes perçoivent un climat d’hostilité à leur encontre. 52% des hommes (16-59 ans) trouvent que la société s’acharne sur eux et 36% pensent qu’il est plus difficile d’être un homme qu’une femme dans la société française aujourd’hui. Pour 6 hommes sur 10, les médias caricaturent les hommes depuis Metoo (58%). Les répondants adoptent un discours victimaire : plus d’un homme sur 2 considère que les hommes sont trop souvent accusés de #violences_sexuelles exagérées ou mensongères (53%).

La #virilité reste un marqueur normatif puissant. Un homme sur deux juge important d’être viril (51%) et ils sont autant à déplorer que les hommes ne le soient plus suffisamment (46%).

Selon Florence Thune, directrice générale de Sidaction, « le sondage nous révèle que la virilité continue de jouer un rôle déterminant dans la construction identitaire des hommes. Et ce n’est pas sans conséquence sur leurs comportements sexuels puisqu’ils sont bien trop nombreux (40%) à penser qu’être un homme, c’est oser prendre des risques, y compris sexuels ».

La virilité intervient directement dans la décision de porter un #préservatif ou non. 31% des 16-34 ans se sentent plus puissants quand ils ne portent pas de préservatif ou estiment que les femmes doivent respecter les hommes qui refusent d’en porter (32%). 1 jeune sur 6 pense que le préservatif est un signe de faiblesse (16%).

Plus préoccupant encore : un homme sur dix (11%, et un jeune homme de 25-34 ans sur cinq, 18%) affirme comprendre le “#stealthing”, soit le fait qu’un homme retire son préservatif sans prévenir son/sa partenaire s’il estime qu’on le lui a imposé. Chez ceux qui adhèrent aux théories masculinistes, ils sont 34% à caut cautionner cette pratique répréhensible (+23 points par rapport à la moyenne).

« Ces croyances envers les discours masculinistes fragilisent la prévention, augmentent les prises de risque, et déstabilisent profondément la culture du consentement, pourtant centrale dans la lutte contre le VIH et les autres infections sexuellement transmissibles » indique Florence Thune. « Il est inquiétant de voir qu’un tiers des jeunes hommes pensent que demander explicitement le #consentement « gâche la spontanéité » (37% pour les 16-34 ans) et ou qu’un homme ne peut être tenu responsable si la femme ne dit pas clairement “non” (35% pour les 16-34 ans) ».

Les discours masculinistes s’articulent autour d’une #misogynie importante et une #domination violente. Les représentations à l’égard des femmes restent imprégnées de suspicion et de jugements négatifs : 43% des 16-34 ans pensent qu’une femme qui multiplie les partenaires « ne se respecte pas ». 1 jeune sur 4 pense qu’une femme positive au #VIH ou à une autre #IST est une femme qui a eu trop de partenaires sexuels (25%) ou qu’une femme qui exprime ouvertement son désir sexuel ne cherche pas vraiment à être respectée par les hommes (24%).

Pour contrer l’influence de ces discours toxiques, dans un contexte où les découvertes de séropositivité chez les 15-24 ans ont augmenté de +41 % en 10 ans (selon les dernières données de Santé Publique France), où les IST augmentent et où l’usage du préservatif recule, Sidaction souligne l’urgence de renforcer l’éducation à la vie affective, relationnelle et sexuelle (EVARS). Les séances d’EVARS constituent aujourd’hui le levier le plus solide et le plus éprouvé pour lutter contre ces idées reçues, développer l’esprit critique et renforcer la prévention.

Sidaction, avec Le Planning familial et SOS homophobie ont saisi le tribunal administratif de Paris pour faire respecter la loi de 2001 qui prévoit trois séances annuelles d’éducation à la sexualité pour les élèves, de l’école au lycée. Leur déploiement complet dans les établissements scolaires, conformément aux obligations légales, n’est plus seulement un enjeu éducatif : c’est un impératif de santé publique.

Rapport OpinionWay détaillé en pdf :
▻https://www.opinion-way.com/wp-content/uploads/2025/11/OpinionWay-pour-Sidaction-Les-hommes-et-le-masculinisme-Decembre-2025.p

#patriarcat #sexisme #misogynie #hommerie

« 31% des 16-34 ans se sentent plus puissants quand ils ne portent pas de préservatif ou estiment que les femmes doivent respecter les hommes qui refusent d’en porter (32%) »
#fragiles_de_la_bite

▻https://www.ladn.eu/nouveaux-usages/your-body-my-choice-la-guerre-des-sexes-est-ouverte

En détournant le slogan féministe « my body, my choice », le commentateur d’extrême droite Nick Fuentes, 26 ans, illustre la vitalité des thèses masculinistes aux États-Unis.

▻https://www.lefigaro.fr/international/ton-corps-mon-choix-qui-est-nick-fuentes-cet-extremiste-americain-dont-le-s

Nick Fuentes, de son vrai nom Nicholas Joseph Fuentes, est né le 18 août 1995 dans l’Illinois. Il se fait un nom dans le monde politique américain en 2022 lors d’une de ses conférences, nommée America First, dans laquelle il fait l’éloge d’Adolf Hitler en affirmant que les médias ont comparé Vladimir Poutine à l’ancien dictateur allemand « comme si ce n’était pas une bonne chose », rappelle le magazine Rolling Stone .

▻https://rapecrisis.org.uk/get-informed/types-of-sexual-violence/what-is-stealthing

The key points

The definition or meaning of the word ’stealthing’ is when someone removes a condom during sex without the other person’s consent or lies about having put one on in the first place.
Stealthing is rape under English and Welsh law. This means that someone who carries it out can be prosecuted for rape.
Like all rape, stealthing is a very serious crime that carries a maximum sentence of life in prison.
’Stealthing’ is a slang word, not a legal term. The legal term for this act is ’rape’.

Je vais arrêter d’être jeune finalement.

#sida #vih #masculinisme

L’amélioration de la qualité du sommeil, c’est déjà énorme, non ?
1/3 de la vie quand même.

#paywall

D’après un ami médecin, plus de 30% des personnes à qui ont à proposé le PPC pour traiter leur apnée du sommeil ne supportent pas l’appareillage (PPC pour Pression Positive Continue). Certains ont même le sentiment qu’on leur met un sac plastique sur la tête, du coup 1/3 de sa vie à étouffer, c’est énorme, oui.
Mais tant mieux si ça fonctionne pour certaines personnes. C’est juste que je découvre le processus et que je vais faire un tour chez les juristes d’une asso de consommateurs demain pour éclaircir les choses.

Ah oui, aussi, le côté prosaïque c’est un coût d’environ 100€ par mois pour un effet non prouvé scientifiquement et l’appareil est loué et remboursé à 60% par la sécu. Reste à charge de 40€.

la promesse, c’est pas juste ... la qualité du sommeil, c’est celle de la vie elle-même (la privation de sommeil est une réelle torture : les connections synaptiques se déglinguent ; le mauvais sommeil, suffit de demander à des parents de nourrissons, surtout solo). un ami a ça : insomnies, maux de tête, fatigue (sans parler de conséquences hypothétiques à venir), on lui parle de le suppléer en oxygène...

#apnée_du_sommeil #appareillage_médical #médecine

à la Tisanerie tilleul et camomille 7€

Il me semble qu’à se focaliser sur une machine, on oublie de panser les causes (de santé et de politique) pour s’en tenir aux symptômes. Ici, ce qui m’intéresse, c’est de comprendre la mise en place du business de la location de ces machines et l’abandon à des sociétés privées de juteux « dispositifs médicaux à domicile ». Ou quand les médecins ne savent plus faire que des prescriptions de machines dictées par d’autres machines, et que le malade passe à l’arrière plan.

Il me semble avoir retrouvé le lien du texte de Prescrire
▻https://www.sleepclinic.be/wp-content/uploads/La-pression-positive-continue-am%C3%A9liore-la-qualit%C3%A9-du-sommeil-m

J’ai testé la PPC, le genre d’appareillage qui te fait faire le « Dark Vador » toute la nuit. Je ne pouvais plus dormir. Donc en fait, le résultat était au rendez-vous : plus de sommeil, plus d’apnée.
Après, une pneumologue m’a proposé une orthèse d’avancée mandibulaire (OAM).
▻https://centre-sommeil-respire.fr/traitements/orthese-davancee-mandibulaire

Effets indésirables
Il s’agit essentiellement d’inconforts liés au dispositif dentaire. Par exemple, une sécheresse/hypersalivation buccale, des douleurs dentaires et/ou articulaires temporo-mandibulaires, etc. Ces inconforts, habituellement d’intensité modérée, sont surtout perçus en début de traitement et ne justifient que rarement son interruption. Cependant, à long terme, il peut exister chez certains patients une modification de l’occlusion dentaire (inclinaison des incisives).

Donc obligé de faire quelques exercices de mandibules chaque matin pour détendre les muscles et les articulations de la mâchoire pour ramener tout ça à la « normale ». Le pire c’est que j’y ai laissé une prémolaire qui s’est mise à « chasser sur son ancre ». Extraction de la dent, alvéole dentaire en miettes, douleurs, anti douleurs (ibuprofène, paracétamol, tramadol), emmerdements pendant deux mois. Une dent en moins, nouvelle orthèse à fabriquer. J’ai lâché l’affaire.
Je continue à ronfler (plus ou moins bruyamment), je suis toujours un « apnéiste » et j’ai des gros coups de mou pendant la journée. Je m’adapte avec des siestes plutôt longues (où je ronfle toujours et respire mal).

Parlons aussi (peut-être) de la qualité de l’air intérieur dans nos logements et de celle de l’air extérieur (évidemment).

@sombre merci de ton témoignage.

Tout à fait aussi pour réduire la pollution atmosphérique !

Alternatives et aides possibles : perdre du poids, chanter (muscler les tissus mous de la gorge), faire de l’hypnose, respirer par le nez.

▻https://youtu.be/36LnnBNcETk?si=LiWal78bt4gjuZfQ&t=44

Alors, ma visite à l’UFC-Que Choisir qui concernait les installations de matériel médical à domicile s’est soldée par un échec, refus de prise en considération. Je souhaitais questionner les pratiques actuelles, connaitre leur encadrement juridique, mais aussi dénoncer un mode de vente forcée quand c’est la sécu qui paye et que cela se nomme de la location.

Actuellement, pour une affaire individuelle, la société privée qui a installé le matériel ne veut pas le récupérer et argue qu’il faut l’autorisation du pneumologue prescripteur, pas de la personne. Or, le secrétariat du prescripteur refuse de prendre la demande en considération.

Le juriste apathique de l’UFC-Que Choisir a réfuté tout mes arguments en prétextant qu’il en va de la responsabilité du médecin prescripteur et que la médecine a des lois spéciales. Lesquelles ? Impossible de savoir.

#chasse_gardée #consentement_éclairé

Consentement libre et éclairé du patient (définition)
▻https://www.france-assos-sante.org/66-millions-dimpatients/patients-vous-avez-des-droits/consentement-aux-soins

Consentement éclairé du patient : définition et pré-requis

Avant de donner son consentement aux soins, le patient doit bénéficier d’informations loyales, claires et adaptées à son degré de compréhension de la part des équipes soignantes et médicales tout en étant libre de toute pression ou contrainte. Donner son consentement éclairé implique de connaître les alternatives thérapeutiques envisageables, c’est-à-dire les autres moyens de traiter le(s) problème(s) de santé rencontré(s) avec leurs avantages et leurs inconvénients… C’est sur la base de cet échange que le patient pourra accepter ou refuser ce que préconisent les professionnels de santé. Ces derniers devront obligatoirement respecter la volonté du patient.

J’ai une amie qui a utilisé le dispositif pendant quelques années.
Bénéfice immédiat : en retrouvant un sommeil de qualité, elle a retrouvé une vie dont elle était privée car étant fatiguée tout le temps. Rien que pour ça, ça vaut le coup.

Ensuite, il semblerait qu’elle ait pu se passer de l’appareil au bout de quelques années. Pourquoi, comment ? Je ne sais pas. Mais pour elle, c’était tout bénéfice.

Deuxième cas : ma camarade de piaule à l’hosto. 75 ans, multi-problèmes et voilà qu’à l’heure du dodo, elle sort sa machine PPC. J’ai commencé à pleurer à l’intérieur de moi en me disant que pour ma gueule, c’était mort la récup’.
Mais que nenni !

Déjà, c’est un petit machin de la taille de mon mini PC. Et l’embout, c’est juste pour le nez et elle me disait que c’était vraiment mieux que le gros bidule.

Mais surtout, les gus ont trouvé le moyen d’avoir un compresseur… silencieux. Ce truc fait moins de bruit qu’une clim bien réglée. Donc, je suppose qu’il existe des devices pour richoux et que j’ai partagé quelques nuits avec l’un d’entre eux, sachant que j’ai le sommeil affreusement léger.

Donc, pas de bruit de l’enfer, pas de Dark Vador et une voisine qui ne ronfle pas et qui est de bonne humeur au matin.

Une première connaissance qui avait du mal à dormir, se retrouvait en burn-out au boulot... a eu du mal à trouver sa machine. Et a finalement trouvé ce qui lui convenait. Il revit.

Une seconde connaissance, idem, qualité de vie en effondrement total, difficultés dans les relations avec les autres au boulot. Il trouve la bonne machine. Il revit. Vraiment.

Il y a aussi @paul_denton sur Mastodon, dont on parle d’ailleurs ce matin sur SeenThis, qui a raconté son odyssée à ce sujet et qui lui aussi a retrouvé une relative qualité de vie de ce qu’il a partagé.

Ce sont des hommes tous les trois. Ont-ils bénéficié d’une prise en charge spécifique ? Je n’ai pas la réponse, même si la documentation dit que la probabilité est non-nulle.

@biggrizzly je ne comprends pas le lien que tu donnes, ne te serais-tu pas trompé par hasard ?

J’ai retiré le lien. C’était pour montrer de qui je cause (je ne retrouve pas le lien vers son profil, là en 30 secondes, et quand je dis « qui », je dis pas que c’est une pourriture antisémite, ce n’est pas du tout ça, je le précise, c’est maladroit de ma part de choisir ce lien oui ; dans la vraie vie (des réseaux sociaux), c’est une personne très gentille, et soucieuse de bien faire, une vraie belle personne, un petit peu paumée dans l’horreur de notre société fasciste)

Le lien de profil : ▻https://mastodon.social/@paul_denton

Oui, il avait parlé de ses problèmes de sommeil.

Mes deux exemple sont des femmes et elles étaient satisfaites du résultats.

Après, c’est pareil : j’ai eu une excellente prise en charge de mon problème médical, depuis le 15 jusqu’à la visite de contrôle post-op.
Beaucoup d’autres gens, dans le même hosto ou ailleurs avec le même problème n’ont pas du tout bénéficié des mêmes soins.

Donc quelles sont les variables qui expliquent de tels écarts aléatoires entre les personnes ?
Je pense que la couleur, le genre et la classe sociale comptent beaucoup. La manière de s’exprimer aussi (c’est multifactoriel entre ton origine, ton éducation et ta psychologie) qui fait qu’un soignant sera ± à l’écoute.

Après, on a un système tellement dégradé qu’il n’y a plus aucune égalité de traitement entre les citoyens.

@monolecte Je ne coche aucune des cases (couleur/genre/classe sociale) Le pneumo pourrait sûrement faire autrement que d’expédier ses patient·es à qui il prescrit toute la journée des PPC à partir du diagnostic que lui ressort une machine. Il doit se morfondre au bout de 20 ans à faire la même chose enfermé dans un bureau d’hôpital avec les photos de ses vacances au mur et un ordinateur qu’il commande grâce à une IA.
Et bien sûr des patient·es qui ne comprennent pas trop ce qui leur arrive et qui se ressemblent étonnamment. Le tout fait que soit il sait renouveler une capacité d’accueil bienveillant soit l’indifférence le submerge et le sadisme n’est pas loin pour calmer ce pouvoir et cet ennui.
De mes expériences traumatisantes avec du personnel médical agresseur dès mon enfance, je suis souvent en défiance même si je m’efforce de ne pas abandonner l’idée de me soigner. Et on me le fait payer assez cher, que je l’exprime ou pas, 90% des médecins veulent trop souvent des malades dociles et admiratifs. Je me bats pour n’avoir que les 10% d’écoutants, je suis assez fière de ne pas avoir abandonné l’idée que soigner c’est prendre soin.

Je colle ici un lien au casou
▻https://www.allianceapnees.org

Ah oui, aussi, le côté prosaïque c’est un coût d’environ 100€ par mois pour un effet non prouvé scientifiquement et l’appareil est loué et remboursé à 60% par la sécu. Reste à charge de 40€.

L’article de Prescrire est un peu trompeur j’ai l’impression, c’est bien prouvé scientifiquement que les appareils améliorent la qualité du sommeil (ce qui n’est pas rien) mais par contre ça n’améliore pas l’espérance de vie, ce qui était probablement une promesse de ces fabricants de machines... Bon ensuite je suppose que plus on met cher là dedans, mieux c’est (comme pour tout le reste : appareils auditifs, tout ce qui est dentaire aussi etc.).

Oui, malheureusement les critiques de Prescrire comportent souvent davantage d’outrance que d’analyse. Que je sache, plus souvent il faut croiser avec d’autres sources.

▻https://dictionnaire.lerobert.com/definition/gentil

▻https://seenthis.net/messages/1147094

merci, à ce propos justement

Interview Accusation de viols au tribunal de Bobigny : « C’est totalement aberrant de parler de consentement d’une personne qui est détenue »

Alors que les deux policiers accusés de viols au dépôt du tribunal de Seine-Saint-Denis revendiquent des relations sexuelles « consenties » avec la plaignante, l’avocate Elodie Tuaillon-Hibon estime que les circonstances mêmes des faits suffisent à écarter cette défense.

▻https://www.liberation.fr/societe/police-justice/viols-au-tribunal-de-bobigny-cest-totalement-aberrant-de-parler-de-consen

Vivre avec les hommes : Réflexions sur le procès Pelicot

https://m.media-amazon.com/images/I/610gYJhHzSL._SL1240_.jpg

« Je suis philosophe, je m’intéresse aux rapports entre les femmes et les hommes : après un premier livre sur la soumission des femmes aux hommes, j’ai écrit un ouvrage sur le consentement et les injustices de genre dans la sexualité hétérosexuelle. Je suis aussi une femme de bientôt quarante ans, qui voudrait pouvoir exister dans le monde sans s’inquiéter sans cesse des violences sexistes et sexuelles dont mes amies, mes filles ou moi pourrions être victimes. J’ai vu les changements apportés par le mouvement #MeToo, je vois le backlash masculiniste qui s’efforce de renvoyer les femmes à leur position de deuxième sexe. Lorsque je découvre les crimes commis sur Gisèle Pelicot, je sais que se condensent dans cette histoire toutes les questions philosophiques qui sont les miennes. J’hésite à aller au procès de Mazan. Puis je me rends à l’évidence : il me faut écrire ce procès et l’expérience que j’en fais, comme philosophe et comme femme. Et tenter de répondre à cette question qui me hante : peut-on vivre avec les hommes ? »

▻https://www.decitre.fr/livres/vivre-avec-les-hommes-9782080478160.html
#livre #Manon_Garcia

Procès Mazan Une résistance à #dire_le_viol

https://www.payot-rivages.fr/payot/sites/payot/files/styles/book/public/catalog/cover-images/9782228938549.jpg

Contournement des faits, minimisation de leur gravité, création de vérités alternatives : les propos tenus au procès des viols de Mazan ont pu ressembler à un exercice d’esquive. Un enjeu majeur des audiences aura été, pendant trois mois, de retrouver le contact avec le réel.
En analysant les discours des différentes parties, Mathilde Levesque met en lumière notre difficulté collective à nommer et donc reconnaître les violences sexistes et sexuelles.

▻https://www.payot-rivages.fr/payot/livre/proc%C3%A8s-mazan-une-r%C3%A9sistance-%C3%A0-dire-le-viol-978222893854

#Caroline_Darian
Et j’ai cessé de t’appeler Papa. Quand la soumission chimique frappe une famille
▻https://media.hachette.fr/fit-in/780x1280/imgArticle/LATTES/2024/9782709669368-001-X.jpeg

Le 2 novembre 2020, Caroline Darian reçoit un appel de la police de Carpentras. Son père est en garde à vue. La saisie de son matériel informatique révèle l’impensable : depuis 2013, il drogue sa femme avant de la livrer, inconsciente, à des hommes, de tous les horizons et sans contrepartie.
Caroline Darian, femme debout, raconte cette déflagration, le périlleux vertige de découvrir qu’une personne aimée, son père, est capable du pire.
Elle alerte aussi sur la soumission chimique, quand l’armoire à pharmacie du foyer se transforme en arme préférée des violeurs...
Une voix forte, exceptionnellement courageuse, qui révèle une autre facette des violences faites aux femmes.

▻https://www.editions-jclattes.fr/livre/et-jai-cesse-de-tappeler-papa-preface-inedite-9782709669368

Valérie Manteau va publier, en octobre 2025 :
Entre chiens et loups , éditions Stock

–-> pas encore d’info dessus.

Ces Hommes parmi nous. Soigner les auteurs de violences sexuelles

https://editionsdudetour.com/wp-content/uploads/2023/07/CesHommesParmiNous-couv-624x981.jpg

La grande majorité des agresseurs sexuels ne ressemblent pas à Dutroux ou Founiret, ce sont des sujets ordinaires : c’est le père, le voisin qui rend service, l’éducateur sportif… Ce sont ceux-là que les autrices — thérapeutes spécialisées reconnues — tentent de soigner. Pour empêcher la récidive et protéger les femmes et les enfants.

Les infractions sexuelles sont diverses, allant des agressions sexuelles jusqu’aux viols, incestes, en passant par les exhibitions, corruptions de mineur ou pédocriminalité, violences sur conjoint avec viol… En France, la loi oblige les auteurs de violences sexuelles à suivre des soins psychiatriques. Ce livre est le récit documenté de ces soins, avant et après le procès, puis après la sortie de prison.

Les autrices, psychiatre et psychologues cliniciennes, font face à des agresseurs de femmes et d’enfants qui, loin des clichés, ne sont pas des monstres mais bien souvent monsieur Tout-le-Monde. Ils sont professeurs, collègues de travail, bons pères de famille, hommes ordinaires, rangés… Ces auteurs-là sont les plus nombreux. Dans la majorité des agressions sexuelles, la victime est une connaissance.

À travers la présentation de cas cliniques représentatifs, souvent glaçants, elles décrivent le fonctionnent psychique de ces hommes et les différentes thérapies destinées à leur faire prendre conscience de la gravité de leurs actes, dans le but d’empêcher la récidive.

▻https://editionsdudetour.com/index.php/les-livres/ces-hommes-parmi-nous

En bons pères de famille

https://ref.lamartinieregroupe.com/media/9791041416875/grande/156041_couverture_Hres_0.jpg

Rose Lamy remonte à la source d’un système de domination en examinant de près ce que recouvre la figure du « bon père de famille », un mythe qu’il était urgent de défaire.

À partir de la figure de son père, toujours présenté comme un héros par ses voisins et connaissances alors qu’il pouvait se montrer violent au sein de son propre foyer, Rose Lamy déconstruit le mythe du bon père de famille et démontre à quel point cet archétype maintient le silence autour des violences intrafamiliales et en déresponsabilise les auteurs. Avec cet essai très documenté, l’autrice démontre une fois de plus sa finesse d’analyse et achève de s’imposer comme l’une des voix incontournables du féminisme contemporain.

▻https://www.editionspoints.com/ouvrage/en-bons-peres-de-famille-rose-lamy/9791041416875

Le berceau des dominations. Anthropologie de l’inceste

https://static.fnac-static.com/multimedia/PE/Images/FR/NR/42/d7/c8/13162306/1540-1/tsp20250820073600/Le-Berceau-des-dominations-Anthropologie-de-l-inceste.jpg

Tous les jours, près de chez vous, un bon père de famille couche avec sa petite fille de neuf ans. Ou parfois elle lui fait juste une petite fellation. Ou c’est une grande soeur avec sa petite soeur. Dans cette anthropologie de l’inceste, Dorothée Dussy se penche sur les mécanismes complexes par lesquels l’inceste est couramment pratiqué dans l’intimité des foyers français. A la faveur du réel, et de la banalité des abus sexuels commis sur les enfants, l’inceste se révèle structurant de l’ordre social.
Il y apparaît comme un outil de formation à l’exploitation et à la domination de genre et de classe. Cinq ans d’enquête ethnographique sont restitués dans ce livre : un voyage subversif au coeur de familles que rien, ou presque, ne distingue des vôtres.

▻https://www.decitre.fr/livres/le-berceau-des-dominations-9782266318594.html

me fait irrésistiblement penser à “ La Reprise du travail aux usines Wonder”, de Pierre Bonneau et Jacques Willemont
▻https://upopi.ciclic.fr/voir/les-courts-du-moment/la-reprise-du-travail-aux-usines-wonder-de-pierre-bonneau-et-jacques-wi

►https://youtu.be/ht1RkTMY0h4

Oh la la... que c’est incroyable ce #court-métrage de #Abbas_Kiarostami...

Entendre cette femme, son ton de la voix, c’est #horrible... elle insiste, insiste, insiste... alors que c’est clair dès le début que cette gamine a dit #non !
Cela montre carrément du #harcèlement sur une mineure... avec ce chantage : « si tu ne te fais pas couper les cheveux à zéro, tu ne seras pas une actrice célèbre »...
et les yeux de cette gamine... ces beaux cheveux... et toutes les autres qui disent non...
incroyablement bien fait, merci @fil

#enfants #cheveux #court-métrage #consentement #refus

j’y vois aussi les modalités de l’expression d’un refus catégorique par une petite fille de quatre ans et ses variantes chez les quelques autres un peu plus âgées

#stéréotype_de_genre

EDIT : et aussi, comme @cdb_77, le côté insupportable du chantage

À l’autre extrême c’est “Il corpo delle donne” — dont on a déjà parlé ici plusieurs fois
►https://www.ilcorpodelledonne.net/version-francaise

@cdb_77 pour clarifier la situation, ce n’est pas un documentaire mais un film écrit
▻https://shangols.canalblog.com/archives/2011/10/17/22380403.html

De mémoire, Eolas partage le même argumentaire.

Je suis totalement sur cette ligne aussi.

Si il s’agit de protéger les agressées, c’est la logique même. Mais le projet de loi est écrit, dans sa version actuelle, par des gens qui proclament cet objectif (les droits des femmes, « priorité nationale ») non pour chercher à le servir mais pour s’en servir. Qu’ils croient jouable de renverser l’attention féministe portée au consentement (et à la coercition) pour utiliser la notion contre les femmes, n’en est qu’une preuve de plus.
Adopter des lois masculinistes à propos des femmes, voilà l’idéal.
On verra ce qu’il en sera dans les faits, mais au moins, comme lecture de la loi il y a, ça ne passe pas crème.

Sous les pavés de bonnes intentions qui légitiment les lois, on trouve, si ce n’est l’enfer, des sables mouvants où s’enfonceront administré.e.s et justiciables.

#VSS #patriarcat

#non-consentement #loi #définition #pénétration_imposée #imposition