est-elle juste une vieille carne hautaine et prétentiarde ? C’est fort possible. Toujours est-il que désormais elle ne sait pas comment les ceusses peuvent avoir envie les un·e·s des autres, ça la dépasse, iels doivent avoir des fonctions biologiques qu’elle n’a pas ou inversement elle doit avoir des fonctions organiques qu’iels n’ont pas : parfois elle observe les quidams allant et venant dans la grand-rue du village, elle essaie d’imaginer quelles discussions elle pourrait entamer avec eux et ne trouve rien, walou, nada, pas le moindre petit point d’accroche envisageable, elle les regarde comme les regarderait une zoologue, ne perçoit que leurs comportements reptiliens et leurs instincts primaires de petits-bourgeois. Elle préférerait mourir plutôt que quiconque lui adresse la parole ou tente le moindre rapprochement physique — rien que quand la caissière de la supérette essaie de lui causer de la pluie et du beau temps ou lui frôle accidentellement la main en lui rendant la monnaie ça la fait zire et elle n’a de cesse qu’elle n’ait retrouvé sa solitude, ses névroses et ses pensées.
Pourtant elle se souvient qu’elle a voulu, autrefois, qu’elle a voulu à s’en rendre malade et imploser de désir, qu’elle rêvait de faire partie du monde et d’être entourée sans toutefois savoir comment s’y prendre, qu’elle est tombée démesurément amoureuse et a même longtemps été prisonnière d’une libido envahissante, incohérente et biscornue, allant quelquefois jusqu’à prendre des risques insensés juste pour le « plaisir » triste et éphémère de se faire tripoter ou sauter le plus salement possible — et avoir enfin l’impression de posséder son propre corps et d’exister.
C’est tellement éloigné de ce qu’elle est aujourd’hui (par comparaison, elle ferait passer Sœur Catherine pour une mondaine et Mère Teresa pour une chaudasse) que cela lui semble maintenant complètement surréel qu’elle ait pu jadis être comme ça. Mais après tout c’est peut-être la définition-même de la vieillesse : devenir complètement étrangère à son propre passé.