#Nahel et les #quartiers : mourir pour exister | Mediapart
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#feurat_alani
Les collègues que je côtoie n’ont pas eu la même vie que nous, habitants des quartiers populaires. Comme beaucoup de mes congénères, j’ai déjà été braqué par des policiers, à plusieurs reprises, aussi bien pour avoir commis des bêtises de jeunesse que pour avoir été au mauvais endroit au mauvais moment. J’ai terminé en garde à vue à plusieurs reprises. Puis, comme la quasi-majorité, je me suis repris en main.
Ce mardi 27 juin 2023, le jour de l’atrocité, nous avons changé de monde.
Ce matin-là, il est environ 11 heures quand je reçois un texto d’un ami du quartier : « T’as vu ce qui s’est passé ? Ils ont tué un petit de l’avenue, Nahel, celui qui lâche jamais sa moto. » « Ils », la seule réalité implacable de l’autre monde dans ce quotidien en marge, la police. La vidéo tourne en boucle. Une voiture jaune. Deux #motards de la police sur le côté. Un chauffeur qu’on ne voit pas à l’image est tenu en joue, le canon d’un revolver dirigé contre lui. Des mots terribles. Des menaces intolérables. La voiture démarre lentement. Un tir résonne. C’est l’horreur en différé. La mort d’un « jeune de #cité » en tendance sur les réseaux sociaux. Une envie de vomir. Mais qui est ce jeune ?
La colère que j’ai perçue dans les yeux de ces jeunes hommes masqués m’a ému aux larmes. Les cris de vengeance. Les mots d’hommage. J’ai vu des lèvres trembler de rage, des corps se déchirer de frustration, avancer sans ciller devant des véhicules blindés d’une police qui a reculé.
Quelques minutes plus tard, mon ami m’envoie la photo du « petit », Nahel sur sa moto bleue, casque sur la tête. Je ne le connaissais pas personnellement. Mais je reconnais son visage, bien sûr. Puis des anecdotes racontées par mes amis l’identifient un peu plus. Une tante. Un oncle. Tout le monde connaît quelqu’un qui le connaît. Tout le monde est sous le choc.
Je descends de la tour de mon adolescence où ma mère vit encore. En bas, les regards sont graves, tout le monde sait, personne ne parle. Le calme avant la hargne, l’impression que le temps s’est arrêté, le sentiment d’une bascule en cours. Un dernier texto avant le silence qui ne présage rien de bon : « Les enfoirés, ils l’ont assassiné. Je les hais. Ils ont un permis de tuer. Ils ont libéré les enfers. Il y aura un avant et un après. »
Ce silence-là est lourd. Il a un visage. Celui d’un jeune de #17_ans tué à bout portant pour un refus d’obtempérer et qui a fini sa course sur la place Nelson-Mandela. Comment ne pas y voir le symbole de la paix et de la liberté opprimées mais surtout le mortel chemin qui y mène ?
Ce mardi 27 juin 2023, à #Pablo-Picasso, nous le savons tous, ce soir, « ils », tous les Nahel, libéreront les enfers. Il n’y aura pas de paix sans la justice ni la vérité. Une pièce de théâtre se met en place. Les acteurs ne jouent pas. Ils sont réels. Cette pièce n’a rien à envier au sentiment d’absurdité des réponses attendues sur cette affaire. Elle pourrait s’intituler : #En_attendant_Beauvau.
Le soir, comme attendu, tout a éclaté. J’étais attablé avec ma mère quand les premiers cris ont atteint nos oreilles. Puis le déluge. Les tirs de mortier, les grenades assourdissantes, les voitures brûlées, la colère sous toutes ses formes. Je suis descendu voir de près pour observer le mouvement. La colère que j’ai perçue dans les yeux de ces jeunes hommes masqués m’a ému aux larmes. Les cris de vengeance. Les mots d’hommage. J’ai vu des lèvres trembler de rage, des corps se déchirer de frustration, avancer sans ciller devant des véhicules blindés d’une police qui a reculé. Le sentiment que cette même police laissait éclater une colère légitime, en essayant de la canaliser au même endroit, en vain. Au bout de quelques heures, elle a quitté les lieux.
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